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Ils sont arrivés, ils rongent les tweets...
Ils sont arrivés, ils rongent les tweets...
May 03, 2014
Et des totems évidemment... Des figures venues du...
Et des totems évidemment... Des figures venues du lointain.
Petites palpitations du soir... Petits...
Petites palpitations du soir... Petits ressassements... Doux désirs.
Parution de mon dernier roman Les Jeûneurs, chez...
Parution de mon dernier roman Les Jeûneurs, chez http://t.co/KtFbrfdgTx
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Les Jeûneurs
Les Jeûneurs sont chez Publie.net, et c’est un grand bonheur !
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Petit Zéphyr
Tes affaires sont rangées dans un grand sac de papier. Je n’ose y toucher, ni recenser définitivement ce qui désormais m’appartient, et qui, par une trop grande familiarité, m’évoque des instants d’une vie rêvée. Ce que l’on croit avoir entre les mains, au même titre que ce que nous sommes, n’existe pas.
Instant présent
Ne jamais se laisser aller à un quelconque rite divinatoire, ce serait comme chercher l’eau des sources, mesurer la vie à l’aide d’un pendule, on se prendrait au jeu, et tout oiseau qui passerait dans le ciel serait l’écriture possible d’un destin inévitablement funeste (la belle poésie), platitude à prendre au revers.
Papa Beckett
À la lisière du temps, cette boîte aux lettres...
et ces réminiscences:
"Il est tard dans l'après-midi et au bout d'une centaine de pas le soleil apparaît au-dessus de la crête. Levant les yeux au ciel d'azur et ensuite au visage de ta mère tu romps le silence en lui demandant s'il n'est pas en réalité beaucoup plus éloigné qu'il n'en a l'air. Le ciel s'entend. Le ciel d'azur. Ne recevant pas de réponse tu reformules mentalement ta question et une centaine de pas plus loin lèves à nouveau les yeux à son visage et lui demandes s'il n'a pas l'air beaucoup moins éloigné qu'il ne l'est en réalité. Pour une raison que tu n'as jamais pu t'expliquer cette question dut l'exaspérer. Car elle envoya valser ta petite main et te fit une réponse blessante inoubliable."
(Compagnie, Samuel Beckett, Editions de Minuit, octobre 2004)
A petits pas
Toutes ces choses que l’on fait tous les soirs, qui indiquent la fin d’une journée et annoncent la tranquillité après le travail, toujours le même itinéraire, machinal, ouvrir l’eau qui alimentera le chauffage, fermer le cabinet, monter et tirer les volets, aller à la salle de bains, soupirer devant le miroir, s’arrêter un instant, suspendre ses gestes pour écouter le brouhaha des moineaux dans le lierre et le chien qui, vraisemblablement énervé par un chat qui le nargue, aboie sans discontinuer. Se dire : comme la maison est silencieuse, comme j’ai vieilli, allant du bureau où je ne fais plus rien, à mon lit. Ils m’ont oublié. Compter les petits pas traînants et m’étonner qu’il y en ait si peu pour un si long temps, sentir les visages se défaire sous la paume des mains, à défaut de les voir, oui, comme le temps a passé.
Merci
Je vais bien, merci.
