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Top articles
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Qu'est-ce qu'une femme?
Qu’est-ce qu’une femme? On pourrait peut-être substituer une autre question: de quels droits une femme peut-elle se revendiquer? Et cette question-là semble toujours d’actualité, avec des perspectives plus ou moins ouvertes selon la société, le pays dans...
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Sans un mot
Disparue. Volatilisée. De nos vacances avec grand-mère, ne restaient plus que la chaise dans laquelle elle avait passé le plus clair de son temps, et le napperon qu’elle avait pris la peine de confectionner. Puis plus rien. Elle est partie sans un mot,...
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Papa Beckett
À la lisière du temps, cette boîte aux lettres... et ces réminiscences: "Il est tard dans l'après-midi et au bout d'une centaine de pas le soleil apparaît au-dessus de la crête. Levant les yeux au ciel d'azur et ensuite au visage de ta mère tu romps le...
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Encore
Repartis vers le Nouveau Monde. Direction le salon funéraire. Ma belle-mère chérie, deux ans après son mari. C’est épuisant. Les proches, au-delà de l’Atlantique, puis dans le ciel, comme l’on dit aux enfants. Aller honorer leur mémoire. Des pans de murs...
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Vacances
Si vous pouviez surveiller la maison pendant les vacances, passer voir si vous ne remarquez rien d’insolite, ce serait gentil de votre part. Nous partons pour une quinzaine de jours. J’espère que cela ne vous dérangera pas trop. En promenant votre chien,...
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Zou ! Il me faut une vitrine !
Des mots, de l'espace ! Emballé, le blog... Des routes, des pentes douces, de l'abandon... Une absence, forcément. Et puis des images... Huit à dix lignes de présentation. Beaucoup. Sur le mode poétique, ou alors mon point de vue sur la littérature. Rien....
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Des horizons multiples
Parler littérature, la lire, en faire un retour de lecture intelligent, subtil, éclairé, n’est pas chose facile de nos jours. Ecrire relève d’une gageure, d’un pari risqué. D’aucuns me rétorqueront que écrire et lire ont toujours été des actes de résistance,...
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La verticalité du temps
Le temps est une drôle d’affaire. Nié, refoulé, il s’arrange pour vous revenir en plein visage, le temps d’une ride, d’un rhume, d’une naissance, d’une maladie un peu plus grave, de la convalescence, le temps d’un rien, le temps de l’ennui, tout est là,...
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Le temps
Le temps me réveille toutes les nuits depuis que je suis petite. Comme de l’eau glacée qui goutterait et me donnerait la palpitation de l’infime, de la démesure aussi. Depuis mes premières nuits d’enfant, le temps me hante. Impossible à maîtriser, il...
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Lent retour
Cela fuit, c'est une question d'espace, de volonté de l'atteindre, d'impossibilité, de résignation. Il est toujours question de cet espace entre deux terres, deux rives improbables, d'autres façons de vivre, et de cette envie toujours de prendre ses jambes...
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Des dieux
Il demande des dieux, dit un jeûneur occupé à trier les pensées. Les boules/graines corail roulent dans la brouette du rescapé revenu pour la bonne cause. Il désire approcher Michel, lui voler son dessin. Les jeûneurs ne sauront pas le lire vraiment,...
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Voyage ordinaire en Sévétie
Berk. Berk. Berk. Fait l’enfant qui sait déjà en découpant des morceaux d’abeille c’était la Comtesse de Ségur souvenez-vous et la mère de la petite Sophie affairée à couper son abeille la mère la surprend. Puisque c’est ainsi lui a-t-elle dit pour te...
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Autrefois
C’est cette marge qu’il faut lui accorder, qui fait souffrir. Là où tout de la vie commune est remis en question, où la maladie prend place, cette dépression qui l’empêche d’entreprendre, d’aller même se promener… Tous les dimanches, couché, face au mur....
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Bal
Il y a toujours eu des photos déchirées à la maison. La même vieille rengaine du bal. Surtout ne pas laisser le souvenir d’un instant de grâce, en supposant que celui-ci eût pu avoir lieu. Mère taillait à vif dans la photo et père avait une drôle d’allure,...
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Noël
Sous les épluchures d’orange, un sapin enguirlandé de lumières qui clignotent. De la fête, il ne reste qu’une paire de chaussures, le masque du père Noël, une trace de rouge à lèvres dans le miroir, la disparition de ma mère. Sous les épluchures d’une...
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Signature de mon roman, Off, au Millefeuille
Si vous avez l’occasion de passer par Clamecy, une ville qui m’est chère par sa beauté et la qualité de son accueil, une lecture et signature de mon dernier roman, Off (éditions Pierre-Guillaume de Roux), ainsi qu’une rencontre, auront lieu le samedi...
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A petits pas
Toutes ces choses que l’on fait tous les soirs, qui indiquent la fin d’une journée et annoncent la tranquillité après le travail, toujours le même itinéraire, machinal, ouvrir l’eau qui alimentera le chauffage, fermer le cabinet, monter et tirer les volets,...
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Autre chose
Difficulté à renoncer à une image. Au lieu même que cette image suscite. Quelque chose, là, pourrait bien se dérouler. La matrice d'un récit. Là. L'enfant, son désir d'être ailleurs, loin du Père, caché pour un quelconque jeu. 1 2 3 soleil... Ou alors...
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Pulsion, coulisses
J’ai grandi au Maroc, langue gutturale et viscérale. Langue éveillée depuis le fond de l’enfance et qui se réajuste sans cesse à la page, espace mouvant du rêve, de l’ailleurs, de l’équilibre finalement. Mon roman, Pulsion, a traité du départ du Maroc....
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Le silence
Tous ces lieux qui m’ont accueillie, que j’ai habités avec l’innocence du moment présent, oubliant que j’étais mortelle, de cet oubli qui me fait tenir debout respiration ample. Puis je suis retombée, emportant en creux le manque absolu conjugué à l’amour....
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L'été
Réverbération sur les immeubles, comme chauffés à blanc, bruit qui titille jusque dans le lit - motos, marteaux-piqueurs, sifflements, lumière encore une fois insupportable, aucune surface à l’extérieur où poser le regard. Je rejoue alors les étés à quarante-cinq...
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Massage
14 juin En fermant les yeux, je me suis dit que ma mère ne m’avait pas même touchée comme une masseuse professionnelle chinoise. Pas même ce sourire poli, à peine ce regard indifférent la plupart du temps, perdu au loin, accroché à la pendule, les dix...
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Petit bouquet
Ces fleurs sont pour toi. Des roses du jardin. Tu ne peux pas les piétiner, ni même les jeter par la fenêtre. Je les pose sur tes cendres, en même temps que mon amour. Tu n’as pas le choix. Je peux enfin te les offrir. Des fleurs toutes simples, aussi...
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Un oiseau
En dessinant un oiseau qui lui ressemblerait, Jeanne penserait davantage à sa mère. Parfaitement, un oiseau. Affairé, tout comme elle, mais lui au moins ne crierait pas, ne reprocherait rien, surtout pas le temps des jeûneurs venu. Et puis cet oiseau...
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Nouvelles
Ce jour-là, la rumeur donnait pour acquise la réapparition des lapins et des voleurs de tartes. Le chauffage tournait à tout va dans la maison vide. Le terrain était miné. Par chance, les framboisiers étaient intacts, et le maire avait renoncé à l'implantation...
