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Voyage ordinaire en Sévétie
Temps immobile pétrifié suspendu. Il y a tellement de façons de dire l’éternité cette peur de l’éternité parallèles qui ne se rejoignent jamais à l’infini dit-on sans comprendre sans jamais comprendre. Elle soupire à en arracher le plafond. C’est beau y’a pas à dire c’est beau surtout si en poésie on remplace ce maudit plafond par cette maudite voûte céleste et que l’on se prend à guetter une étoile filante. Soupir. Sauf que je ne sais pas de quelle voix il s’agit toujours pas comment m’en distraire. Même si je dis elle et que c’est elle qui soupire. Cette mélancolie cette nostalgie de la pierre tombale des cimetières qui débordent des collines pas de murets pour contenir les tombes elles poussent en Afrique sous les pas des hommes. S’emplir la bouche de la terre des mots des mots des cadavres des ci-gît urbains campagnards rupestres montagnards des ci-gît des grottes des troglodytes des hauteurs inacceptables des trous perdus et des patrimoines de l’Unesco ça gît partout de toute façon à Venise les canaux en été débordent des ci-gît l’hiver ils sont pétrifiés. Et j’allais jetant de mes phrases vaines des passerelles entre les jours. Indigestion. Intoxication des menus touristiques. La soif de découvrir. Emmène-moi en voyage mon chéri. Nul endroit où se cacher où disparaître où laisser la boîte osseuse et dire ah bon lui elle qu’importe berk berk berk je ne sais pas exactement d’où cette voix m’est venue qui enfle par tout le corps excrète ses humeurs ses envies ses odeurs autant de parfums d’un nulle part à conquérir.
(Clotilde Escalle, Voyage ordinaire en Sévétie, préface Lionel-Edouard Martin, Gwen Catalá Editeur, 2016)
Heureusement
Les mouches s'étaient réfugiées dans la salle de bain, pièce à la lumière fixe. Et leur bourdonnement semblait lutter contre la masse silencieuse de la maison. Des fantômes glissaient dans les couloirs, lui emplissaient la bouche. Heureusement, dans cette maison isolée, la nuit, il y avait les mouches.
François Roustang
Parce que c'était lui... et parce que c'est moi...
L'homme calcaire
Beauté de l'homme calcaire, de sa présence paradoxale, puissante et frêle à la fois, des os sous les notes de chair. Lionel-Edouard Martin nous ramène aux lèvres une légende, le souffle du temps, pour dire ce calcaire qui nous enserre. Pris dans la cage, pendant que ça mâche, vit, remue. C'est magnifique.
"Parce que, vois-tu, quand tu meurs, ce qui demeure de toi, c'est ce système d'ossements couchés dans la tombe, près des pierres souterraines, donc, en une sorte de continuité de substance, pour sans doute plus de simplicité dans l'ordre de la mort, tout os ayant puissance de pierre dans le lent mijotage de la terre et du temps - ce qu'on appelle fossilisation, qui demande des milliers et des milliers d'années pour aboutir." (Lionel-Edouard Martin, Lettre ouverte à l'homme calcaire, Le Réalgar, septembre 2016)
Collines
Et c'est ainsi qu'il resta sur le seuil, pétrifié, complètement inutile. Cet instant de sidération dura quelques minutes, avant qu'il ne reprît sa marche à travers les collines.
Perdre le nord
Et le voici qui, comme d'habitude, annonce la tempête par sa frêle présence contre le ciel, et menace de s'envoler en même temps qu'elle s'abattra sur le village. Histoire de bien faire comprendre que tout le monde ici a perdu le nord.
Simplement
Simplement un dessin d’enfant…
Fruits de mer
Aux forteresses, elle a toujours préféré la mer et ses mirages, une mer loin des naufragés et des poumons d'écume. Du sable pour des pieds potelés et des châteaux... Il y a ceux qui se reposent, les autres qui nettoient les ponts des bateaux à grandes eaux savonneuses, et plus loin encore, on ne peut pas les voir d'ici, des grappes d'humains sur des radeaux de l'Apocalypse. Et comme il faut un petit air de fête, il y a de la musique, un chanteur qui déraille, les tubes des années heureuses... Toute cette guimauve autour d'un plat de fruits de mer. Oui, elle préfère la mer aux villes fortifiées et aux montagnes, pour ces pas de danse qui vont toujours tout de travers. Elle, c'est Françoise. Je m'appelle Françoise, dit-elle à un inconnu, dents de travers sur un sourire niais, qui s'avance vers elle pour l'inviter à danser. Et vous?
Fête
Il fallait être sacrément de bonne humeur pour s'émerveiller de ces petites fleurs de papier confectionnées par les vieilles du coin. Fête de l'année. Quelques bricoles à vendre et puis cette chaleur qui fait trembler l'air... Et elle, perdue, se demandant une fois de plus comment sortir du décor. Mais pour aller où?
Evénement
Il fallait ça au moins pour qu'elle continue de rester dans la région. L'existence d'un cinéma, les images auxquelles se raccrocher, la torpeur presque foetale de la salle obscure... Oublier le monde...
